Enquanto faltar água

vou beber o suco imundo da poesia,

gestada pelo amargo da enxurrada, na sarjeta.

Porquê enquanto houver falta fabricada

vou lamber os restos podres da mesquinha humanidade,

porquê toda dor me dói e sinto o mundo inteiro em cada rua.

Vou gritar para além do muro –

para doer em mais estômagos; no âmago!

Vou lembrar dos brilhos nos olhos

usurpados de toda garota que vai para rua ser esquecida.

Vou dizer da fala simples

arrancada da terra, para abaixo dela.

Vou assinar o recado que é dado

por todos os morros e favelas.

Vou comer o mundo inteiro à garfada –

o que vier eu traço.

Se passar mal, é comigo;

sou eu e o tal; é o mundo.

E pra a casa do caralho esse sistema;

essa moralzinha,

capitalista de merda,

e todo seu dinheiro acumulado.

E toda sua exploração premeditada.

Tenho ânsias e tonturas ao ver as paisagens sociais do mundo;

e um nojo imenso desse “Estado Democrático”

de direito para quem pode pagar,

feito para que poucos possam pagar e imposto à paulada de polícia.

Não vou manter a calma e contar até dez,

ou esperar 2030.

De qualquer vômito se faz poesia!

Janela de frente

Levanto cedo e me sento

na varanda de frente

[para o crime?]

para o centro. –

Ainda quieto; acorda e se espreguiça.

Primeiros, pequenos passos

de sono interrompido –

despertador –

cortinas e janelas se abrem,

céu limpo, o vento é calmo

e agradável

café é preparado.

Ônibus urram. Definem e ditam os rumos da caminhada

e as primeiras motos já se destacam.

Seguidamente, loja após loja anuncia

o início da temporada diária de caça

com o som metálico-estridente de seu abrir de grades.

É tempo de pressa, meus caros,

é hora para os apressados; carros

já tumultuam trânsitos e buzinam.

Os primeiros estacionam e o trabalho começa;

não há mais para onde correr

à luz do dia tudo é voltado para a produção

de uma vida que não sabe aonde vai nem porquê.

É chibata no lombo de qualquer poeta ou beat;

é sufoco para o homem que aperta a gravata

e sorri a mulher que há de ser estuprada.

Tudo que visa à calma do mercado, prevê

sua servidão voluntária ao padrão de vida do patrão

que confia a você o trabalho de querer manter.

Eis a ordem,

Sorria!

É concreto que o concreto desperta;

E vejo tudo de muito perto, desperto.

Sinto. E os cheiros do pneu e asfalto me fizeram poeta.

Há todo um escárnio cá embaixo,

Abaixo do véu da fumaça, tem fogo e o pau-quebra.

Mas por enquanto é só o início,

Aproveite bem a aurora do começo do dia.