Escrevo

Insisto em versos, são o que tenho

e não tenho medo se repetitivo.

Não escondo minha vontade

quero o humano submerso em arte

e digo direto, sem máscara ou firula.

Tenho um coração imenso

- que não sendo oco –

sinto muito.

É dele que preciso dar conta.

Para além dos detalhes é tudo enfadonho

e não quero desperdiçar meu tempo.

Me interessa saber dos retalhos da observação

que só atentam aos olhos mais treinados e atentos.

* Dois pássaros ao longe, um cinza outro preto,

   que se dispersam na paisagem de uma cidade.

* Maritacas conversam em canto

   logo acima da obra de um prédio.

* Das bougainvilleas, de beleza escancarada

   impossível não serem notadas.

   Poucos ligam nome à pessoa.

E perdem-se os olhares

em um tão vasto mundo de produção.

Obrigados, todos nós!

E sorriem coronéis, comandam patrões.

Obrigado...

Obrigado...

Obrigados!

Mas insisto em verso, não esqueço minha vontade.

Submerjo em arte e digo sem firula:

“Tenho um coração imenso,

que não sendo oco - sinto muito -

é dele que preciso dar conta.”

Futuro?

Meu desabafo é curto, derivado de afasia.

O tempo não pára mas seus habitantes não se desenvolvem,

estações e sombras se movem, como na tela passada às pressas, por um impaciente zapeador de destinos,

tráfego severino - retirantes da minha própria mente,

fugindo do pesar de não zarpar, parar, pensar, realizar.

A batida é a deitada no travesseiro,

um meneio, minuetos de tercetos,

daqueles que só paleta velha consegue tirar...

Reverbera e estala, consagra e respira

a cada gole,

galões de prata que descem garganta adentro,

pois ouro, ah o ouro...

Desse mesmo só ouvi falar...

Último suspiro

Era manhã no inverno em que nasci

e a beleza do céu azul e limpo

fez parte de mim desde que vi.

A partir do frio percebi que desejo

é de afago e afeto;

que amor é cobertor envolvente

coberto por aflições do mundo exterior.

Segui o impulso e busquei o que faltou.

Sob o sol, ardi.

Em febre de juvenil quis amar a todo custo.

Sem método, sem alvo,

sem saber o que é rima.

No encalço do escuro abaixo da lua

segui rastros e traços,

vasculhei sombras e sobras.

De amor na lixeira,

alimentei-me, sendo nada; sendo podre.

Como bicho, como trapo,

como ser desconhecido.

Sem êxito, agora, no fim do dia

recolho-me ao lar e aninho o leito

em que deito a espera,

sem ânsia.

Não me iludo antes do último suspiro,

da morte do dia perdido.

Sei quem sou: o que fui;

Sei quem és: a que foste.

Só,

Ausência!