um homem

"É mais um dia

do dia-a-dia

que se repete todo dia.

É muito chato e se repete a cada dia."

E nessas manhãs

só há pressa pra apertar gravata e sair pro trabalho.

Há um amor em situação delicada,

um amor que não se sente à vontade.

Que é uma espera que se perpetua,

uma vontade que seca e definha

à espera de um tempo

que só se apressa e nunca chega.

Promete que chega um dia

mas este dia ninguém chega a ver.

Sai para a rua o apressado homem que deve

cumprir todas as tarefas em tempo recorde.

Levar os filhos à escola, enquanto reclamam;

conversar com a mulher, em duvida sobre se amam.

Pagar contas de água, luz, televisão;

prestação de carro, apartamento, financiamento.

Enquanto faz tudo e mais um pouco; se lembra do afeto.

É um homem

que não liga para a mãe,

que não vê os amigos,

que não ri com o pai,

que não sabe dos filhos,

que não transa mais;

e sente saudade.

Mas passa por cima

pois há um chefe que cobra metas e alerta,

xinga se, por um segundo,

sonha.

E é o homem que se aperta.

Comprime sua raiva que não pode ser expressa;

sufoca a insônia e come angústia.

É o homem que agora foge de uma relação profunda,

que já nem pensa mais,

ou ama mais,

que não vê o mar e não mergulha.

Faz tudo que faz sem saber

e já nem sabe que devia se preocupar

e já não vê que precisa de alento.

Que já não está mais atento,

fora roubado em seu trabalho e seu tempo.

Para tudo que faz falta o ar, o estar pleno.

Ofega,
aperta o peito e adormecem as pontas dos dedos.

Não mais a partir deste dia que começou igual.

Em um segundo de espera para atravessar o sinal,

olhou ao redor. Percebeu e questionou o Homem.

Em sua cidade, viu as ruas compostas de pressa

e quis saber do mundo mais que da caixa preta.

Pensou que era piada uma organização financeira

que girando em ciclos, está presa

e emperra os homens da Terra

com sonhos de acumulação neurótica

e prisão verdadeira de mentes e corpos.

Não é lícito mentir que não sentiu medo;

era a tormenta que se apresentava

em giros no meio do caminho.

Lembrou-se da vida inteira como morresse

e sentiu raiva consciente do dia-a-dia que o matava.

Inflamaram-lhe as vísceras e os olhos

com o fogo juvenil da ânsia pelo desastre

e quis matar, o homem.

Um a um, todos os sentimento guardados

subiram à superfície da pele e emitiram luz.

Era um soluço e um brilho para cada mágoa ressentida;

uma tosse para cada sapo engolido;

um espirro para alegrias que passaram e não viu.

Azul, amarelo, verde, vermelho e roxo, era o homem e não sabia.

Um surto psicótico à luz do dia,

sucedido de AVC e enfarto enquanto gargalhava.

Nosso personagem sentiu romperem os vasos sanguíneos.

Sentiu o sangue jorrar dentro de seu corpo até sua morte.

Para ele foram flores e cores das quais gostava e (há muito) não via.

O relatório médico é frio por que não soube o que ele sentia.

Nosso personagem foi, um dia, um homem de sensibilidade,

sentiu, na hora da morte, o prazer da naturalidade.

Sentiu que tudo em seu corpo se transformava.

Seus órgãos viraram lagos e mares,

seu sangue, flores;

sentimentos, música.

Sentiu o que não podia ver ou viver para ver, e amava.

Sentiu sua existência jorrar em arco-íris,

banhar a existência cinzenta das cidades

e canalizar-se em um riso enorme

a despertar os homens e alegrar as crianças.

Como devem ser os homens e as crianças.
Toda a confusão de alguns instantes e o homem amou o mundo

e quis que se amassem neste mundo; 

transcendeu o Homem, o homem no mundo.

Em paz e em riso morreu um homem de terno
                                     à luz de um meio-dia.