Pra ela

Todas as noites encontro uma mulher
Os cabelos em caracóis e cachos
Nem sempre bem ordenados
Como a me dizer: toque me!
Fui feito pra ser amado!
Por vezes, me aproximo,
Por outras, me afasto,
O fato é que tal mulher,
Deixou meu peito em descompasso.
Arrancou todos os tijolos do meu muro
E deixou profundas as unhas na minha carne.
E para além do destempero,
Só há um objetivo em mim inteiro,
Até a morte poder vê-la
Seja em sonho, seja ao vivo
Seja torto ou seja firme
Que ela me ame ou não.
Gostaria ao menos de que,
uma vez por dia,
pudesse sentir seu cheiro
ou segurar sua mão.
Não é a libido ou lassidão,
É a verdade de alguém,
Que só quis fazer uma vez,
Ato nobre que é doar seu coração.

O trinco

"Que para ser o inverso
antes há,
de ser o mesmo..."
             e vide o verso
             e mire o espelho
             e quebre.   (aqui é pra colocar aqueles  tracinhos de idem)


deixe a imaginação
                do barco correr

Confesso

Queria mesmo – meu sonho seria –

catar todo o mundo a partir de seus restos,

de seus rastros sobre o que se segue.

E representá-lo imundo em música;

glorificá-lo irônico em prosa;

matá-lo em drama!

morrê-lo em silêncio...

vivê-lo em vida,

senti-lo em absoluto.

Mas confesso culpa,

peço desculpe,

sou apenas poeta.

E meio moribundo,

em nada fazendo –

me ocupo:

De traçar verbo

pra tratar de mundo.

Em linhas de amálgama,

do sentimento à poesia,

sigo em forma de escárnio
em difuso elemento uno,

rumo-pró descentrar idéia,

Conhecimento: em cada esquina estudo.

In formação livre,

em forma livre,

de  ação livre,

De forma livre ,

Poluo!

Ruas!

Imundas e esplendorosas

de variedades todas geografias,

várias interpretações

a compor vasta teia.

De existência!

Em olhar – entretantos –

Sociológica.

(a tal ponto, rica análise,

de ver em todas, cada única

imundice esplendorosa).

Às frentes das casas

seguem rumos que refletem -

Dia e noite -

organização do caótico!

Expressam a vida de um

ser em realidade,

humano.

            ***

De pensar na vida que corre

E olhar para cima de orelha baixa,

Trata quem,

O intelecto:

            “um ser que vive

            pensa o que faz, e exerce

direito de discordância.

            O que reflete em sua ação

            em coerência de virtude

            diária.”

Da expressão,

linguagem trata!

Em confusão de saber o que é arte,

se pintura é tinta,

ou poesia, grafita?

Se filosófica e/ou poesia.

Julgamento não cabe.

Não há crime!

Segundo motivo justo,

sigo,

      porpouco,

                    a poetar incompreensibilidade.

O parasita não exita.

Para e cita suas bobagens.

Bobo ou não, tem coragem

E êxito.

Como age,

Ganha suas insígnias de bravura.

Para qualquer bravo à altura,

Insignificantes.

Mas não para o parasita,

Que insiste em agir.

Contenta-se com a imagem.

Quem a faz?

Qualquer um com menos coragem.

Imaginam ser importante a altura do som,

Que atordoa.

Não importa quem engole a lavagem,

Ou a quem doa.

O parasita continuará abraçado à sua coroa